Il cielo è basso, le nubi cattive,
Un vagante fiocco di neve
Traverso un fienile o una carreggiata
è indeciso se andare.
Un vento stretto si lamenta tutto il giorno
Di come qualcuno lo ha trattato;
La Natura, come noi, viene a volte sorpresa
Senza il suo diadema.
Emily Dickinson (1830–86). Complete Poems. 1924.
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